Administrar

lladregota

octubrina | 18 Maig, 2007 17:59

Em dedicaré a robar-te les paraules, idò.
Em dedicaré a desfer els nusos de les teves mans
perquè així puguis doblegar els dits
i escriure tots els somnis que vulguis aconseguir.
Guardaré la pols de l’oblit dins la capseta
i quan sigui record, la trauré a espolsar i
a prendre el sol i a rebossar-se d’ombra.

margarides

octubrina | 14 Maig, 2007 22:03

Els ulls li ploren, rojos i desfets. Es mira al mirall i s'hi veu un desert. Un immens oceà de sorra i sal, de pols estelar que neix dels pètals de les ones i sortegen els dits que desfullen margarides inútilment, perquè tenen les arrels de cendra. I cauen com els records, esgotats per la tensió de l'estirada. Si. No. Et recordo. M'oblides.

Voldria perdre'm en un camp de margarides, amb pedres a les butxaques i el meu jersei blanc amb l'abecedari de colors. I mirar com neixen les roselles d'amagat. I cuidar-les i mirar els caragols ressecs sota les pedres i pensar en tortugues que també saben nedar.

per què?

octubrina | 13 Maig, 2007 23:02

Se m'ha quedat l'olor de taronja podrida. Potser és que el fems no es baixa sol. De la primera besada en recordo les estrelles. I ara ja no hi ni converses sobre el temps. Tampoc m'importa que la finestra estigui tancada, puc sortir pel galliner o les escales d'incendi. Que de caliu n'hi ha per totes les cases, encara que no encenguis veles-bombetes a l'església del costat de casa per deu cèntims. Tot crema, ja ho saps. Les processons -de llumins piròmans- van per dins, que diuen. Què processes? Access, excel, dades i més dades. Totes equivocades i entramaliades. Canvien de nom i sexe i venen els records per uns quants pots de tip-ex a canvi. Exconsells esborrats. L'escriptura automàtica, deia ella, pot fer barbaritats, sense haver begut res és clar: només mirant dos segons d'una pel·li que comença dient que el dolor que no troba les paraules per a ser expressat és el més cruel, el més fons i el més injust. Només amb aquest inici ja et decideixes a obrir-te automàticament el cervell i escriure-hi sobre el poc de consciència que hi queda. I saps, no tenc ganes de repassar res del que dic, perquè... per què? Perquè tenc els dits esbraonats. Ensabonats.

meme

octubrina | 10 Maig, 2007 17:11

N'Alícia em demana que escrigui el segon paràgraf del llibre que tenc a la tauleta de nit, però com que no em puc cenyir al segon paràgraf, el poso tot.

"Marta, la plenitud no és un erm
ni aquest silenci d'ara, un poc eixut;
l'esfera gira lentament i el temps
s'ha deturat al fosc dels teus cabell.
Aigües i vent reposen i el desig
és una branca amb tota llei de fruits.
Que lluny de tot, i els dits aquietats
entre els teus dits, l'escuma dels colors
al fons dels ulls, aquietats també.
Que lluny de tot, i músiques i veus
configurant l'empremta del teu cos
que estimo tant, damunt la meva pell.
Res no ens pertany i som senyors de tot.
L'ombra de l'ombra allargassa el secret
molt més enllà del gest i del neguit.
Acluco els ulls i aspiro el teu perfum
compacte i dens, tan ple de salabror".

Miquel Martí i Pol, Estimada Marta (1978) dins Amb els ulls clucls. Proa, Óssa menor. Pàgina 153.

Passo el meme a n'EXIsT i a n'Emily.

l'any dels moixos

octubrina | 08 Maig, 2007 20:49

On mires?

Absenta

octubrina | 06 Maig, 2007 21:25

Saludes l'aire, les flors blaves, les petjades dels passeigs de s'horabaixa amb els peus color d'aubarca. Saludes a tothom: hola, com estàs? I tothom és com ningú. Respon amb el silenci, amb la mateixa cançó que repeteix una vegada i altre que sí que sí que me encanta oirte. Veus d'absència com a cants de sirena. Absenta per a oblidar. Absen. Abs. Ab. A.

Patufet

octubrina | 03 Maig, 2007 23:11

Patim, patam, patum, homes i dones del cap dret. Patim patam patum, no trepitgeu en Patufet. És l'únic conte que em contava mumpare de menuda. L'únic però, sens dubte, el millor. M'imaginava una col immensa, una vaca preciosa ben tacada pels colors del bé i del mal, de la mort i de la vida (de la virginitat de viure al cap i a la fi) i molta neu. Neu a fora, esclar. Perquè dins la panxa del bou (perdó per la feminització, ja és miopia octubrina) no hi neva ni hi plou.

I ai, si aquell homenet de metre seixanta, cabells grisos i papada de cuiner, ai! si aquell home em ves aquí asseguda al balcó, espiant la vida malvada de la dona dels talons renousos estirant un gos deprimit. Ai si em ves amb aquests dits desorientats en la fosca, que no troben les tecles ni els dictats de la lluna. Ai si ves que la lluna es veia tan ensordidora aquesta nit de maig. Perquè som al maig. Qui ho diria que som al mes de les flors, de les santes maries desgraciades de tots les dissorts. Ai, Santa Rita, que ja s'acosta. Enguany, nines, la novena serà un cant euròfic i melodiós, amb violins de l'est que destronen els records i paraules que confabulen tots els astres per fer receptes miraculoses. Totes i cada una d'elles -les melodies i les receptes- faran una primavera balcònica (si em permeteu la injecció al diccionari). Els arbres del carrer, agònics d'oxigen i vents, romandran a l'expectativa dels misteris dels dies. Farem bisos d'abraçades, una oportuna arribada als últims acords d'aquella cançó que no saps, però que intueixes com la ç en el teclat de la nit.

Idò patim patam patum, vet aquí mumpare, vet aquí l'ofrena al no-res i al tot, vet aquí l'homenatge d'aquest nit mitja plena de lluna metropolitana, que aquest conte ja s'ha fos.

el piròman

octubrina | 02 Maig, 2007 12:20

Ara el calor s’ha tornat en una fredor roja a les mans. Sempre les mans. Obsessivament repetides, dibuixades. Els dits. Cançons que eren presagi : «Aquella imatge obssessiva, com traure-me-la dels dits». Les ungles que rasquen els vidres i no se sent el llamp ni el tro. Només un degoteig de sal, rere els vidres. Recordo una història que vaig escriure quan era joveneta i encara creia que només podia treure el dolor amb les paraules. Era la descripció d’un piròman que es mirava a l’espill amb la claror dels llamps. Li rajava un fil de sang de la boca. O potser això m’ho imagin ara. Hi havia rates també. I ell se sentia bé preparant el seu ritual per cremar tota aquella obsessió. No és idèntic el meu ritual? Cremo l’obsessió amb paraules. Em miro el meu reflex tipogràfic en una pantalla i la claror prové d’una finestra que em barra els crits i el plor. I em raja la pena, un fil d’ànima andrògina.

enèsim

octubrina | 02 Maig, 2007 10:32

Enèsim adéu. Acariciar un comiat amb la punta dels dits és com arrancar els pètals del sol, que vaig llegir d’un poeta. Crema per dins. Socarrim. Fa pudor de nigul no vessat i que, si plogués, serien llances metàliques directes als ulls. I tanmateix. Tot queda en un no-res eteri, aeri, un manyoc de paraules intravenoses. Quedo anèmica. Atàvica. Levitant com sempre, a l’ombra. Avui em faig una promesa. No em callaré res. Pus dolor ressec. El retallaré tot, no seguiré cap línia de punts més i el llençaré a l’òrbita de l’oblit.

blanc

octubrina | 27 Abril, 2007 14:26

Aquesta manera d’obviar-me a mi mateixa. Espai en blanc: llençols, paraules, enyor. L’enyor és blanc. El desig és com un morter que pica tots els dubtes i els amaneix amb dolçor perquè els ansiosos creguem que no hi ha cap altra opció més que aquest beuratge. I el blanc es converteix en beige, una crema amb miques de julivert mal pronunciat.

Allau

octubrina | 27 Abril, 2007 10:00

Perdo el silenci entre els teus rastres i quedo totalment desamparada de l’allau de paraules que ja no cauen com a barrumbades. Abans es deia molt aquesta paraula. Barrumbada. No sé ni com s’escriu, però tenc el record de grans pluges, de molins desbocats per la força d’un vent que podria ser tramuntana. I alguna calabruixada. Calamarsa també una paraula d’aquelles que et fan pensar que tot és terriblement contradictori, com el calamars a l’hivern, la mar salada de la teua banyera, la indigestió que provoca sempre el mateix somni. Avui tenc remolins al cor. Caps de fibló que apareixen i desapareixen entre punts suspensius i colors. No. No és coincidència, ni tampoc una creença ferma ni atzar. És deixadesa.

cocoters

octubrina | 25 Abril, 2007 07:48

No paro de tararejar la cançó que vam començar a escoltar aquell estiu. Recordes? Narana na nanaaa. Estàvem a l’hamaca que penjava dels dos pins fora el jardí de casa teva. Era un horabaixa calurós, però no ens importava tenir els cossos enganxats, encaixats, movent-se al ritme del balanceig, esperant el bri d’aire que ens hauria de calmar la set. Es feia estrany tenir-te tan a prop i alhora tan lluny. Durant un any i mig havíem estat incapaços de completar cap cicle. Sempre enfilàvem costa amunt en nits d’abraçades necessitades, fora d’hora i d’amagats de tots els moixos. No arribàvem mai enlloc. Aquesta és la veritat. Fins ara. Un dia qualsevol de primavera, que desperta entre somnis de caramarlans i copes de cava. I cocoters i platges exòtiques. I dits exòtiques en cossos deserts. Un dia qualsevol de primavera en què m’he trobat amb les mans vermelles de carregar unes maletes plenes de carícies i un bitllet d’anada sense data de caducitat.

satèl·lits

octubrina | 22 Abril, 2007 11:00

Diumenge. M'injecto cafeïna des què desperto i no aconsegueixo treure'm la sensació de desprendiment que m'ha atansat des del divendres. M'intoxico de paraules i fotografies en càmera lenta. De dits maldestres que fullegen cossos invisibles. De coixins negres sobre llençols blancs. El meu negre ja no és primavera. La primavera d'aquest diumenge esquinça i esfilaguersa qualsevol teranyina. M'afilo les ungles, afino la veu, desemboiro l'esguard, trec l'espasa i tallo tots els fils d'aranya. Retallo els niguls per a la línia de punts. Ja no floten els llavis en la fosca de la nit. No hi ha recança. Ni enyor. Ni tremolors. És diumenge de distància entre el meu cos i jo. Les sensacions m'envolten com a satèl·lits. S'aferren a l'anella i s'encadenen els uns als altres cercant una sortida. Una sortida del cercle! Exit. Salida. Els indicadors lluminosos s'han quedat sense piles. I la sortida no es veu. La fredor de les carícies tampoc.

Cofoi /-a

octubrina | 18 Abril, 2007 10:46

T’hauria de fer por. Tenir els ulls tan oberts i tan distrets a l’hora. Ser incapaç d’enfocar totes les idees doiudes que et passen pel cap i quedar tan cofoi. T’hauria de fer por. Torna-hi, a la inutilitat de viure. Torna’m els tanmateix que et regalava a les hores en punt dels dies de molta ombra. Esclar que t’hauria de fer por prémer el teclat amb aquesta debilitat per les vocals atònites. Estic tònica, bec ginets redecorats de neutres i àtones. I esclato en una barbaritats de desitjos de fars, roques nocturnes i altres contes. Com no t’ha de fer por?

Annemarie

octubrina | 10 Abril, 2007 20:58

Annemarie Schwarzenbach (1908 -1942)

Somnis afònics,
vocals esquizofrèniques,
consonants de morfina,
Etèria, aèria.
Deesa dels ateus de si mateixos,
dels perduts i dels dissortats.
Viu a l’amnèsia de l’oblit
a les arrugues de la recança,
a l’escorça del cor
dilapidat
amb tant d’amor llençat
als daus de la sort de fang.

Ous de dos vermells

octubrina | 10 Abril, 2007 13:32

S’obsessiona per tot. Per les albergínies. Ja no hi posa carn ni peix al tumbet, sinó albergínes farcides amb albergínes que es cruspeix amb dues mossegades. Albergínies amb pernil i formatge. Albergínies a la llenya. I de tant de cuinar i reviure el foc en cada plat, s’ha quedat sense caliu. Obsessionada per la pell morada, el tacte relliscadís i el color lívid, brillant i desfet per la calentor artificial d’un microones. Tot i res. Devora amb atrocitat la incipient nuvolada, que creix a escreix per un cel mancat de colors. Fa massa dies que no surt el sol. Només l’ha ensumat una mica per sobre dels niguls, muntanyes de cotó blau, com si tengués restes de pinta-ungles i l’acetona s’anés tornant lil•làcea. Un homenatge pòstum al sol tatuat a l’esquena del temps. Com qualsevol obsessió, mort abans de nèixer totes les flors.

àguiles

octubrina | 06 Abril, 2007 18:09

Un món de tinta xina a les mans. Fas una mirada d’àguila i trobes totes les aus amb les ungles dels peus ben afilades. Alguns dels ulls són de vitamina de colors, d’altres de fum senzill. Escots impronunciables que acaben en cintures idèntiques de colors atigrats i comencen amb un collar de pedra negra, amb el nyigo-nyigo d’una campaneta de ferro, perquè no perdin de vista el niu d’on provenen. Un niu immens on no existeixen eles geminades i la llengua és bàrbara i tòpica. La palla és feta de tires de texans destenyits. Com a aus rapinyaires vigilen les preses i es fan les sorpreses quan apareix l’antítesi d’enemic. No hi ha amics ni fusions: o s’és del niu o emigres. Definitivament, enfiles el vol, casualitats amunt, en el camí de retorn a casa. L’olor de la terra mullada vora la via del tren t’és amable. El gos també. I tu tornes a ser el pardalet que menja miques de panada que algú ha deixat caure com a fressa perquè encertis el vol de tornada traçat en la nit.

el futur

octubrina | 05 Abril, 2007 09:23

Una mica de nou moscada, quatre fulles de moraduix i un raig d’oli verjo. Aquesta seria la base de la pòcima que faria servir per embruixar el futur quan es presentés d’amagatall aquella nit a les dotze. No, no era dolenta. No portava capell ni tenia cap granera voladora. Com a molt, donava besets voladors o es posava la gorra de llana per evitar que les orelles se li congelassin. Només volia que el futur li sigués propici i sorprenent. Aquella nit havia demanat convertir-se en rata-pinyada. I de tanta intensitat en què ho havia desitjat, ja començava a sentir com a les costellles li puntejaven el que haurien de ser les ales. Es rascava. Cada cop més fort, fins que es va encetar la pell, però no li va sortir sang. Potser és que sóc massa freda o potser en aquesta altitud onírica no existeix la sang. Va decidir no preocupar-se i es va asseure amb el rellotge de mà de l’àvia a les mans. El procés de mutació es va anar accelerant amb el pas dels minuts. Les cames se li escurçaren i el cap i el coll. La pell li canvià de tacte i color, però ella seguia sense tenir por. La por, diuen, mata d’un tret la curiositat. I no es podia permetre el luxe de no poder engatussar el futur. Ara ja havia començat. Qui la podia parar més que el temps? El gran mostre inoportu podria despertar en qualsevol moment. Quan va tocar el darrer tic del rellotge, va emprendre el vol cap el fons de la cova, futur endins. Havia aconseguit fer-se’l seu. Volava de cara, d’esquena, com a una espectadora que atravessava colors, dimensions desconegudes, flors extinguides, paraules de sucre, coloms a les balustrades, mots oblidats a la punta de la llengua, salives i olors de llençols compartits, ulls de cel negre i eclipsis al a platja, pluges verticals, horitzontals i en diagonal, esferes afilades, bombardeigs de rialles, llàgrimes elefantisíaques, muntanyes de xocolata a les salines i el futur no s’acabava, només es feia de cendra per a convertir-se en caliu. Renaixia en cada pipellada, sense rovell a les ales, que eren com a ones de mar vella. No existien les arruges, sinó que tot eren plecs d’abraçades acordeòniques. Somniava atmosferes i alenava aromes de cireres i vent de garbí. Sense fi.

La va despertar un dolor suau als braços, com d’agulla de palla. M’han crescut els braços, li va dir. Ell li va fer un somriure d’adormit i la va abraçar ben fort. Tranquil•la, el futur no és tan etern. Només una mica.

Temps enrarits

octubrina | 04 Abril, 2007 19:51

Al propietari de la capseta. De vegades, les paraules queden amagades dins els bòtils i joiers barrocs perquè en aquell moment el batec és tan fort que escarrinxen. D'altres, són seduïdes per l'absurd quotidià. I només, unes poques, per deixadesa dels dits, per la desconfiança que uns mots tenen dels altres. Competència salvatge per sobreviure a la memòria. I sempre els rescata un tanmateix del futur, agònic, sense esma i cec.

Temps enrarits. Una sensació de metamorfosi ens corprèn l’ànima amb un mànec de ferro subtil i lleuger. Es va desfilagersant a contracorrent del terra a les pipelles. Dels dits a la pluja soterrada.

Em passa que l’oblit va rodolant per les rambles de totes les ciutats.
Em passa que la raresa gela les paraules i les exposa en una vitrina de deixalles congelades.
Em passa que de nit tenc somnis on veig la meva vida en 20 segons i no moro. Simplement em desperto.
Em passa que he omplert el buit de farina i llevadura canari per bufar fort i amagar-me rere la pols del teu pols.
Em passa que ja no necessito desordenar el caos, ell m’ha pres i m’ha desfet en quadrícules mil•limètriques de cantons rodons.
Em passa que no necessit una melodia antigel, ni una pomada antirrelliscades.

Cada essència de segon conté la fragància d’un pensament. Enrarit, estrany. Atípic, si vols. I a la capseta no m’hi caben tots.

La poma

octubrina | 04 Abril, 2007 08:13

Es queden els tres sentats en aquella taula. Sense res a dir-se. Només escoltant el cruixir d’aquelles tecles del piano, el devessall de la pluja rodolant per la finestra, el cendrer amb restes de carmí a les burilles de tabac ros, segurament d’una dona exhuberant, van pensar els tres. O els dos, millor dit. Perquè un d’ells estava pensant en com podia desentel•lar aquella boira que s’havia imposat entre ell i la Júlia aquell horabaixa de maig. Desesperadament fregava amb el puny del jersei el baf de la finestra, per a què li prestés atenció, per a què li obrís els ulls a ell i deixàs l’absorció d’uns ulls inexistents, a l’altra part del vidre. El tercer en discòrdia menjava una poma verda al carrer. La seva presència, però, era tan ubícua que la Júlia sentia el seu esguard clavada als seus ulls. Sentia els mateixos pensaments. La mateixa vessa. I la mateixa olor de poma. Ella, però, la intuïa vermella.
 
Powered by Life Type - Design by BalearWeb - Accessible and Valid XHTML 1.0 Strict and CSS