Octubrina

Fixa-t’hi bé. No és fàcil mantenir aquesta contenció ferma. Tenir l’esguard congelat. Les mans quietes dins la butxaca. El clotell en tensió. No, no és fàcil. L’enyor és un d’aquelles coses que et va corcant cadascuna de les venes per on hi corre i recorre la sang. Perquè la meva sang sempre es passeja per les mateixes vies, excepte quan per un pensament mal entès, deix brollar-la uns dies. I és llavors quan dormo amb el dit apuntant a Roma, a la mar i a les gavines. Però d’això ja fa molt temps. Deu ser que tenc la ment una mica consentida i fa massa viatges astrals al passat. L’hauré de reprimir també. Encara que el pany que protegeix de la incontinència estigui rovellat. M’autocensuro d’interrogants i deso les paraules als calaixos. Mira tu, quina malastrugança. Quina dissort. Quin excés de falsa fredor.